L’alouette qui grisolle, ses petites ailes s’agitant,Sur une échelle de lumière tout droit du soleil descend.L’air autour est immobile, il devient brûlant à point,La caille dans les blés chante, la cigale dans les foins. Dans les blés à haute paille, des moissonneurs sont entrés,Alors qu’ils étaient humides du souffle de la rosée,Vus de loin ilsLire la suite « Vasile Alecsandri – La moisson »